Una cosa è godere nel far godere, altra è godere nel farsi godere.

(NelsonCocker)

Si è più egoisti a pensare al proprio piacere o a dominare il piacere dell'altro?
O, vista dall'altra metà del bicchiere, si è più generosi a regalare all'altro qualche orgasmo o a concedergli il proprio piacere?

Ché scoparsi qualcuno non significa necessariamente voler godere del suo corpo e/o permettergli di godere del proprio.
Il gusto, a volte, sta solo nella conquista. Nel vedere com'è. Nel far scoprire le carte.
A volte è quello di governare il piacere dell'altro senza concedere niente di sè.
Altre infine è prendersi tutto, offrendo all'altro il piacere dello show.

Ché poi alla fine l'importante è solo stare dalla parte giusta: la propria.

A proposito, avete mai conosciuto un uomo multiorgasmico?
Interessante, decisamente interessante.

Come sia incappata in noi esattamente non lo so, ma a un certo punto era ovunque.
Non per caso, direi.

E quello che era il mio uomo se la mangiava con gli occhi la piccola Margarita.
E non era certo da biasimare, ché Margarita era davvero molto bella.

Poi un giorno mi son trovata ad essere di umore -come dire?- così.
E poco dopo Margarita era a casa nostra.

Un bagno rigenerante tra le bollicine dell'idromassaggio.
E poi un lungo massaggio con i miei oli preferiti, con le mie mani a sciogliere ogni sua tensione.

Per poi offrirla a lui -appena rientrato dal lavoro- calda e profumata.

E finalmente uscire per la mia prima serata da single dopo tanto tempo.
Ci voleva proprio una boccata d'ossigeno.

Stare con lui è stato una sorta di esperimento. Una sfida. Una gara.
Tirare un elastico per vedere quando si sarebbe spezzato.

Ma quando si è spezzato è stato una sferzata in pieno viso.
Per tutti e due.
Senza nessuna pietà.

1. Perché sono bello
2. Perché mi piaci
3. Perché ti farei felice.

- Ho detto tre buone ragioni.

Essere inclini a quella che Stevenson chiama l'Eresia di Caino ha i suoi indubbi vantaggi.

Di Piacenza. Una decina d'anni più di me. Bellissima voce.
Intelligente come pochi.

Ma non riusciva mai a dimenticare di essere uno psichiatra.
E io mi sentivo, più o meno, come uno stafilococco su un vetrino da microscopio.

Stavo iniziando a pensare di innervosirmi quando dal cielo arriva l'oracolo:

Sei tachipsichica.

Questo è decisamente un buon modo per attirare e mantenere la mia attenzione.

- Tachipsichica?

Sì, pensi in maniera estremamente rapida.
Che si parli di lista della spesa o dei massimi sistemi, tu arrivi sempre prima alle tue conclusioni.
Che non è detto che siano sempre le più giuste, solo che arrivi prima della maggior parte delle persone.
E' un piacere osservarti.

A quel punto ho stabilito che quello dello stafilococco in vetrino non era il mio mestiere.

Sulla terrazza poi stavamo per dare pubblico scandalo.

Poi l'ingresso nei museo Demidoff.
E lì più che le bacheche illuminate ad attirare la nostra attenzione son state le pesanti tende di velluto.
Blu se non ricordo male. Polverose, di sicuro.

Rifugio quasi sicuro per un amplesso veloce.
Violento.
Da lasciar senza fiato.

- Ci sediamo sulle scale?

Un sorriso e una scrollata di spalle come risposta.
Amore a prima vista.

Cinema e tennis. Libri e computer.
Minuetti danzati lungo i lunghi corridoi di via Celoria. Le ore passate a studiare in sala laser. O nell'auletta NCFC.
Il corso di russo, che può sempre servire.
La computer grafica al serale, ché tanto non sarebbe mai stata un lavoro.
Notti passate a chiacchierare, fino a finire addormentati a casa di uno dei due.
Complici, fratelli.

Sempre nel cuore. Sempre l'uno per l'altra.

Poi la notizia, imbarazzata, del tuo fidanzamento.
Non sapevi come dirmelo, Adriano.
E allora ti ho tolto io dall'imbarazzo:

- Biondo o moro?

Eravamo al telefono, ma non ho dubbio alcuno sulla faccia che hai fatto.
Ché l'ho sempre saputo, amico mio. Fin da quel primo giorno sulle scale.

Un battito di ciglia. Un drink come scusa.
Poche parole, ghiaccio nel tumbler.
Pensieri frenetici alla ricerca di un luogo appartato.
Come se fosse importante.

Piacere rubato, silenzio gelato.
Rotto dalla più inutile delle domande: come ti chiami?

Stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus

Caldo. Caldo oltre misura.
Umidità mista a polvere che va al di là di ogni pensiero e di ogni ragione.
Fino a ottenebrare ogni sensazione.

Piccola goccia di sudore che nasce alla base della nuca e cerca la sua strada sulla pelle delle schiena.
La sento scivolare lenta aprirsi la strada tra la polvere.
Cipria impalpabile del tempo che fu. Brivido lungo la schiena.

Continuo nella mia immobilità, con le pale del ventilatore che frustano d'aria la pelle in un silenzio sempre più irreale.

Orgasmo impossibile. Piacere di ogni poro della pelle.
Potenza della mente.

Sarebbe da crederci, se non fosse per le palline cinesi che dopo un po' si baloccano tra le mie dita...

Facciamolo. Qui. Subito.

- Ma, che dici? Ti pare il caso?

Non ho chiesto la tua opinione. Non ti ho nemmeno chiesto di parlare.
Spogliati. Subito.

I gradini non sono comodi. Sono freddi. Lasciano lividi bluastri sulla schiena.
E le telecamere del circuito chiuso in una banca sono sempre in funzione.

Ma andava bene così.
Era caldo, era l'intervallo pranzo e mi aspettava ancora una lunga giornata.

Andava bene così.

In crisi col marito (almeno) dal giorno che ci siamo conosciute. E son passati quattro anni.

Marito che per Natale arriva con un infiocchettatissimo vibratore iperspaziale.
Rosa fucsia, tutto sbrilluccicoso, con tremilasettecentoventiquattro aggeggi intercambiabili.
Roba che nemmeno i Lego Star Wars. Fantastico.

Nei successivi sei mesi il vibratore resta in letargo, finché, con la fine delle piogge, finalmente fa capolino dalla naftalina.
Era anche ora, dico io.

Dopo di che via, per un ristoratore bagnetto nel lavandino del bagno... ed è proprio lì che lo ripesca la donna delle pulizie (nonché badante del nonno).
Che non fa una piega, ma si limita a salvarlo dalle acque e a sistemare ogni pezzo in ordine crescente su una salvietta di lino finemente ricamata ed elegantemente appoggiata sulla consolle rococò.

Noblesse oblige.

Un giorno camminavo per strada, parlando al telefono col tono e adesso prova a dirmi di no.
Appena riattacco mi avvicina un tale.

Hai mai pensato di lavorare per un telefono erotico?
Non è difficile, ti diamo dei testi, tu li registri e noi ti paghiamo.

Non so se sono troppo intellettuale, troppo radical chic o semplicemente una pessima attrice.
Ma alla sola idea ho incominciato a ridere così tanto e così forte che pensavo mi venisse una sincope.

Tranquillizzatevi: l'ambulanza è arrivata per tempo :D

E me ne dimentico al punto che restano li', sepolte nei più profondi abissi della scarpiera fino a che gli acari non chiedono l'autorizzazione di costruire una nuova ferrovia.

Ed eccoli lì, reperto archeologico. Novella reliquia.
Pierre Cardin, vernice nera, stringhe sottili.
E un tacco da dodici centimetri.
Son belli.
Son belli come allora, quando c'era chi impazziva al solo pensiero di quei sandali.

Li avevo comprati apposta. Per quello sguardo. Per quelle pupille dilatate.

Passi lenti. In bilico. Ondeggianti.
Passi complici.
Sorrisi complici. Sguardi complici. Pensieri complici.
Intesa.

Li ho spolverati con cura e rimessi al loro posto.
Per ora gli acari non avranno la loro ferrovia.

E il cioccolato?
Ahhh... il cioccolato viene dopo degli amanti.
E degli amici?
A volte prima.
Dipende dall'umore, non so.

E poi non si può mica andare da un amante impiastricciati di cioccolato. Gli amici tollerano di più.
Anche se comunque è sempre un crollo della tua immagine pubblica.

Io non vado a letto con un uomo che non sia mio amico, mi ha detto un'amica tempo fa.

- Gonza, ti perdi tutti gli altri.

E poi io non ci vado a letto con gli amici, ché alla fine diventano amanti e finiscono per essere dopo.
E non mi piace avere ex amici da non parlarci più.
Meglio mangiarci il cioccolato.
Nero, extrafondente. Sapore di terre lontane da dividere con le persone cui vuoi bene.
Facendo finta di non ricordare il cioccobiscotto e i suoi usi alternativi, che son storie che non sai se ridere o piangere.

E allora niente cioccolato con un amante? Ma no, ogni regola è fatta per essere trasgredita.

Anche se le mie regole non le trasgredisco mai.
Io.

P.S.: c'è un vantaggio ad avere una libreria schizofrenica: quando cerchi un libro finisce sempre che ne prendi un'altro.
Io cercavo un libro d Bartezzaghi, una cosa sulle parole crociate, e invece mi è capitato tra le mani Amici, amanti, cioccolato.

Che sono certa, certissima, di aver comprato solo ed esclusivamente per il titolo.
E son certa di averlo pure letto il mese scorso.
Senza trattenerne nemmeno una parola.
Se non il titolo.

A prescindere dal fatto che è improbabile che un atea prenda sul serio un test che alla fine pontifica su una presunta anima, ma, cazzarola, che abbia sbagliato tutto e che non sia vero che mi piacciono gli uomini?

Penelope, esperterrima di lesbiche in pectore, dove sei? :D

Monsignor Della Casa e Donna Letizia non prendevano nemmeno in considerazione relazioni che fossero men che fidanzamenti e tampo regali che non fossero gioielli, quindi inutile cercar nel galateo.

E allora che faccio?

Perché alcuni giochini sarebbero anche divertenti, ma probabilmente sarebbe poco carino usarli con altri da chi li ha regalati. E, al contempo, mica ho voglia di riempirmi la casa di n copie, una per ogni uomo della mia vita.

Si restituiscono? Si danno in testa al malcapitato? Si fa un falò sulla pubblica piazza? Si etichettano per ricordarsi di chi erano? Si mettono in un'unica scatola e si dimenticano?

Un vero dramma... vero?

Di te che scrivevi. A mano, che detestavi qualsiasi cosa che avesse un qualsiasi sentore di modernità.
Lettere veloci che si susseguivano leggere in una straordinaria armonia. Quaderni e quaderni riempiti fitti fitti, ché eri sempre in ritardo e il pezzo non poteva aspettare oltre.

E fumavi. Quel tabacco al cioccolato ben pressato nella vecchia pipa di ciliegio che era stata di tuo nonno.
Odore pungente di un camino acceso al calar dell'autunno. Di una milonga ballata su una terrazza d'inverno. Di un brivido fresco al vento del nord.
Odore caldo che impregnava ogni cosa.
Anche me.

Brace comunque destinata a spegnersi.
Ultimo svolazzo di penna d'oca al suono di un bandoneon lontano.
Inchiostro di china su carta preziosa.

Odore di ricordi.

E, in ogni caso, vi ho amato molto*.
Tutti. E anche Penelope, che non ci crede.
Ecco.

* è così che si usa dire, no? :D

E' che l'altro giorno a Perugia si nuotava nella pioggia e nel vento che sembra di esser nel bel mezzo di una tempesta del mare del nord. E io ero senza ombrello ed ero così fradicia che non valeva nemmeno la pena di comprarne uno.

Insomma non sono morta, solo tanto malata e priva delle necessarie cure mediche.
Me misera, me tapina, me infelicemente infelice.
Ahimè.

- Strana, io? E perché?

- Fidati, sei strana...

- E che faccio di così bizzarro? Mangio lombrichi? Dormo a testa in giù? Rimescolo sillabe?

- Hai la crudeltà della razionalità. Il fascino dell'impossibile.
Tu non c'entri mai.
Sei sempre fuori, spettatrice impassibile di te stessa medesima. Mai coinvolta.
A non conoscerti, naturalmente...

- Perché... a conoscermi?

- Se ne ha la conferma.

Autocommento: surreale

Un solo pensiero di quel lungo giro è rimasto imbrigliato ai miei neuroni.
E non c'entrava niente coi post e con il fastasticume:

anche qui le bouganville, incredibili visu, resistono all'aperto

Ché ce n'eran tre enormi sul lato del cimitero.

Meglio che all'alba faccia altro.
Decisamente.

Sopra una lunga giacca di shantung di seta grigia.
Altrettanto liscia. Altrettanto lucida.

Col collo alla coreana e settemilaottocentoventitre bottoncini piccoli piccoli.
Son quelli che permettono di indossare la giacca come se fosse un vestito, senza bisogno di nient'altro sotto.

Cena in un ristorante creolo.
Per inciso temo di aver mangiato del coccodrillo, oltre al jambalaya.
Ma da tempo ho imparato a non fare domande le cui risposte potrebbero non piacermi.
E mi son ben guardata dal chiederlo di che origine fosse quella strana carne biancastra.

Passeggiata lungo la baia. E' sempre freddo lungo la baia, ma lo spettacolo vale il dazio da pagare.

Ci sediamo su una panchina in un angolo un po' riparato dal vento.
Chiacchiere e risate.

Nero. Liscio. Lucido.
Ammutolisci quando lo vedi alla luce di una luna malata.
Mi guardi.
E senza staccare gli occhi dai miei inizi a leccarlo piano piano.

La serata promette bene...

Ecco, tanto per cambiare, il suo nome mica me lo ricordo.
Però di sicuro era di Legnano e prendeva il treno alla Garibaldi.
Ci incontravamo spesso in metrò, tanto il percorso era lo stesso.
Forse per questo pensava, in qualche modo, di avere più confidenza.

Insegnava, o meglio assisteva, alle lezioni di Esperimentazioni di fisica II, fisichetta II per gli amici.
Giovane, di quella giovinezza sfiorita a fare quel che non si ha voglia di fare: insegnare a una banda di mocciosi che se ne infischiano della lunghezza d'onda del laser He-Ne.

Trovava ogni scusa per venire al tavolo dove pastrocchiava il mio gruppo.
E veniva a commentare le nostre discussioni sull'esperimento che avremmo dovuto saper fare. E veniva a sbafarsi i biscotti che non mancavano mai. E veniva a vedere le foto delle vacanze.

Ed eccolo arrivare un giorno che stavamo giocando con un prisma e, al buio, ridacchiavamo di tutt'altro.

Che fate, amoreggiate?

Perché... vuole partecipare anche lei?

E' stata l'ultima volta che è venuto al nostro tavolo. E, da allora, mi ha evitato anche in metrò.
Casi della vita.

Ogni mattina scendevamo quelle scale come bradipi agitati, un po' perché erano gelate da ottobre a maggio, un po' perché eravamo ancora imborniti di sonno.
Uno alla volta arrivavamo tutti. Un saluto ciondolante e poi subito a tuffarsi nel caffè fino ad essere svegli.

Biondo, con i boccoli da putto michelangiolesco e gli occhi più azzurri di tutta la mia giovinezza.
Se ne stava lì, tutto solo, a leggere l'Unità.
Al tavolo accanto, ogni mattina.
Ogni tanto ci scambiavamo un'occhiata, niente di più.

Mattina d'inverno, sulla scala c'erano venti centimentri di neve che sarebbero rimasti fino al successivo disgelo.
Lui era sempre lì con la sua Unità. Io al mio tavolo da sola, ché tutto il resto della truppa si era evidentemente arreso al tempo da lupi.
Le mani avviluppate intorno a una tazza di pessimo tè, mentre gli occhi scorrevano la cronaca locale.

Se non ti bacio subito morirò.

Non l'ho lasciato morire.
E in quel momento ho iniziato ad essere infedele.

Però mi ricordo un consiglio che davano per dimenticare un ex: farci sesso a distanza di u po' di tempo.

Ecco, io 'sta cosa una l'ho provata una volta. Pensavo potesse essere una buona idea.
E senza nemmeno bisogno del consiglio del telefilm.

Il risultato è stato una macedonia di recriminazioni, litigate, insulti, stilettate, urla, telefonate infinite, accuse.
Il tutto condito da fantastiche scopate.

Non lo consiglierei a nessuno che volesse restare sano di mente.