Ho gli orari e tutte le fermate del Galaxy... ma sulla terra non passa...

Galaxy Express 999

Una strada lunga, polverosa forse; o forse no. Grigia e consumata, ma sorprendente quando si specchia in parallelo; il cielo la rende diversa, la rende bella. La rende mia.

La bussola è lì, da qualche parte; è la strada che guida. La strada maestra che sembra non parlarti, che sembra non sbilanciarsi. Ma io tendo l’orecchio, apro il cuore e cerco di vedere.

E la musica che ascolto qui, fa eco alle mie emozioni, le accompagna, le capisce; ne è la colonna sonora. Guardo fuori dal finestrino e mi (ri)trovo a stupirmi; una certa confusione ordinata, un indirizzo, una freccia, una strada invisibile ma tangibile, sconosciuta seppure già percorsa, incomprensibile eppure chiara, grigia ma intrinsecamente azzurra; quando si specchia in parallelo.

E sorridere ancora, se sul ciglio della strada spunta un po’ di verde tra l’asfalto, se il vento si diverte a disegnare insieme alle nuvole, se gli piace giocare con i rami degli alberi. Se il sole riesce ancora a mettermi di buon umore.

XX
Ho fatto una foto.
Lei era contenta, lui era contento ed entrambi erano coreani.
Quando la scaricheranno sul computer in albergo o nella loro città,
nella provincia di Chungcheongbukdo, si ritroveranno intatti,
vestiti di blu coi sorrisi pieni di denti e il Jardin des Tuileries
che verdeggia alle loro spalle.
Questa domenica brulica di turisti, è il primo giorno di vera primavera
e la Senna è profanata da un andirivieni di battelli colmi di giacche a vento leggere
che si gonfiano col vento, per coerenza e gentilezza.
Fuggono i gabbiani per fare bello il cielo.

Penso ai campi gialli d’erba medica che ho visto ieri,
ai pali della luce coi cavi pesanti di merli e alle gazze ai bordi della strada
coi loro bianchi e neri a dominar l’asfalto.

Non serve a niente la verità quando una storia si consuma sotto silenzi
e pensieri autonomi.

Non sono mai stata una donna furba, sono sempre stata pensierosa.

Quando si cerca di spiegare il perché si è smesso di amare spesso si cercano attenuanti,
si danno giustificazioni, si attribuiscono colpe, si tace e mai al momento giusto.

Così una storia d’amore diventa una casa bruciata.
Rimangono i muri portanti, l’anima armata di ferro e un resto di divano a fiori.

Fuori. Fuori si sente ancora il profumo del grano.

[audio http://www.rapida.typepad.com/filosofia/files/07_one_day_1.mp3]
XX
XX
One day, Melody Gardot.

E’ un viverla intensamente e al tempo stesso è lontana, distante dietro il vetro anni luce.

Capita di guardare fuori, e lo sguardo cade sulla strada, sulle macchine, sul cemento, sulle cartacce gettate (PURTROPPO) in terra.

Non guardo quasi mai un po’ più su, più su dei palazzi. Ma oggi si, uno squarcio di azzurro, un sole caldo, un po’ di verde. E questa città mi è sembrata altro.

Non solo lavori perennemente in corso, umidità (tanta) e parcheggi (pochi) e a pagamento (tuttioquasi).

Mi è sembrato che ci fosse molto di più da vedere.

Sciascia lo prendeva addirittura per andare da Palermo a Parigi ( ovviamente aveva sempre degli ottimi libri come …compagni di scompartimento).

Quando ero bambino mi capitava di andare in treno da Padova, dove abitavo con i miei, a Palermo, dove eravamo nati.

Il viaggio aveva una dimensione mitica.

Ogni tappa poi aveva una sua particolarità esclusiva, che mio padre non mancava mai di enfatizzare: a Bologna si affacciava al finestrino e comprava le lasagne, a Firenze offriva un ventaglio di paglia a mia madre, a Napoli si sporgeva dal finestrino e comprava la pizza per tutti , sul traghetto da villa S.Giovanni a Messina era la volta degli arancini, a Termini Imerese sorbivamo le granite di limone ( di vero limon come poi avrebbe detto Paolo Conte).

Tutti appuntamenti cui la globalizzazione ha tolto ogni magia.

Cappelli di paglia, lasagne , pizze, granite e arancini si trovano dappertutto.

Purtroppo.

A ciò si aggiunge il fatto che ventiquattr’ore di treno sono un lusso che non possiamo più permetterci: troppo tempo sottratto alla produzione dei risultati, l’ossessione che ci accompagna dal momento in cui entriamo nella cosidetta età adulta.

Quindi so che mi capiterà ancora di andare in Sicilia, ma che non accadrà mai più di farlo come lo facevo una volta.

Il pullman continua a viaggiare, e percorrono una specie di altopiano che sovrasta la città. Raul può vedere l’acqua, forse il mare, o un canale, o dei fiordi. Ancora non ha capito com’è messa geograficamente. Lo colpisce in lontananza una cupolona bianca immensa, come quella di uno stadio coperto. Poi grappoli di case e condomini affacciati sull’acqua, e due palloni areostatici, uno rosso l’altro bianco, appesi lassù a qualche filo.

E la luce, impossibile per Raul non notarla. Un cielo blu scuro, e delle nuvole accecanti. La luce che si sparge orizzontale in fasci bianchi e gialli. Romanzesca.