la foto è di Alessandro Vannucci

La porta, questo forse l'originario significato del suo nome. Come bocca da cui partire, da cui nascere e in cui morire.
L'ho sempre osservata con dolore, Genova.
Amata in silenzio come si fa con un amore impossibile e lontano, come con il proprio contrario e la propria origine.
Ho amato i suoi frutti, tutti belli e dolenti. Li ho cercati nei suoi carruggi, nella brezza sferzante del porto antico, nei suoi angoli bui e nella sua lanterna.
Come si cerca l'uomo di Diogene, in una sorta di illuminazione che resta fioca e che fa strabuzzare gli occhi.
Le cupole e il mare, le discese e le terrazze arrampicate, il profumo di erbette selvatiche e lo scorrere dei tetti rosa sui suoi fiumi di stradine solitarie, un bazar sotto ogni portico e il profumo di biancheria, i suoi volti, tutti in contrasto, senza senso ma con un profondo odore di sodio che corrode gli scafi delle sue barche, che entra sotto i ponti e si insinua fra i suoi labirinti.
E il cemento, le arterie ingolfate, e di nuovo il mare, che sbatte impetuoso sugli scogli e occhieggia benigno intorno ai moli, sotto gabbiani ebbri di sole e di vento.
Genova rimane attaccata alle mani, come un sapore di infanzia, diventa radice anche quando viene strappata.

"Di acqua e di respiro
di passi sparsi
di bocconi di vento
di lentezza
di incerto movimento
di precise parole si vive" (Fossati)

(E.)

Le ragazze di Firenze vanno al mare
le ragazze di Firenze vanno all'amore
le ragazze di Milano han' passo di pianura
che è bello da vedere
che è bello da incontrare
in questi posti davanti al mare
con questi cieli sopra il mare
quando il vento riscalda a suo tempo
il mare.

Le ragazze di Torino han' smesso di lavorare
alle sette hanno smesso di lavorare
e anche il treno da Torino è un treno di pianura
però dovrà arrivare
però dovrà arrivare
in questi posti davanti al mare
con questi cieli sopra il mare
fin da Pavia si pensa al mare
fin da Alessandria si sente il mare
dietro un curva improvvisamente
il mare.

E noi che siamo gente di Riviera
dove passano i cuori d'avventura
e noi non ci sappiamo perdonare
di non sapere ballare
sapendo troppo aspettare.

E noi non ci sappiamo vestire
e noi non ci sappiamo spogliare
e noi non ci sappiamo raccontare
quand'è il momento raccontare
nei bar davanti al mare.

Le ragazze di Firenze vanno al mare
hanno tutte cuori da rivedere
le ragazze di Milano han' quel passo di pianura
che è bello da incontare
che è bello da ricordare
in questi posti davanti al mare
con questi cieli sopra
quando il vento raffredda a suo tempo
il mare.

Mi manca il tempo per tutto e ho troppo tempo per niente.

Odio il tempo.

Odio il suo passare rapido e caparbio quando dovrebbe rallentare ed essere più leggero di un soffio.

Odio contare i minuti e i secondi che fanno fatica a srotolarsi in questa matassa.

Un matassa imbrogliata difficile da dipanare.

La giro e la rigiro fra le mani e non so più che farne. Pesa come un macigno ed è tagliente come la lama più affilata.

Difficile da gestire il tempo.

In certi giorni il tempo non dovrebbe esistere. Il suo passare ti toglie il respiro e ti cancella la memoria. Ed oggi voglio ricordare, ricordare ogni istante, ogni particolare, ogni sensazione.

(tesoro mio, sapessi quanto ti ho voluto bene e quanto, a modo mio, ancora te ne voglio. ma tutto ciò non serve a niente. lo vedo dai tuoi occhi e dall'imbarazzo che provo nel guardarti in faccia, dall'impaccio dei nostri movimenti, dal sorriso stentato, dalle mani che, nonostante tutto si cercano ma non si trovano)

...ma c'è chi dice che C'è tempo

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno che hai voglia ad aspettare
un tempo sognato che viene di notte
e un altro di giorno teso
come un lino a sventolare.

C'è un tempo negato e uno segreto
un tempo distante che è roba degli altri
un momento che era meglio partire
e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C'è un tempo perfetto per fare silenzio
guardare il passaggio del sole d'estate
e saper raccontare ai nostri bambini quando
è l'ora muta delle fate.

C'è un giorno che ci siamo perduti
come smarrire un anello in un prato
e c'era tutto un programma futuro
che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura
che prima o poi ci riprende
perché c'è tempo, c'è tempo c'è tempo, c'è tempo
per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove
e da un anno non torno
da mezz'ora sono qui arruffato
dentro una sala d'aspetto
di un tram che non viene
non essere gelosa di me
della mia vita
non essere gelosa di me
non essere mai gelosa di me.

C'è un tempo d'aspetto come dicevo
qualcosa di buono che verrà
un attimo fotografato, dipinto, segnato
e quello dopo perduto via
senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata
la sua fotografia.

C'è un tempo bellissimo tutto sudato
una stagione ribelle
l'istante in cui scocca l'unica freccia
che arriva alla volta celeste
e trafigge le stelle
è un giorno che tutta la gente
si tende la mano
è il medesimo istante per tutti
che sarà benedetto, io credo
da molto lontano
è il tempo che è finalmente
o quando ci si capisce
un tempo in cui mi vedrai
accanto a te nuovamente
mano alla mano
che buffi saremo
se non ci avranno nemmeno
avvisato.

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno più lungo per aspettare
io dico che c'era un tempo sognato
che bisognava sognare

Discanto (testo)

Di acqua e di respiro
di passi sparsi
di bocconi di vento
di lentezza
di incerto movimento
di precise parole si vive
di grande teatro
di oscure canzoni
di pronte guittezze si va avanti
di come fare
di come dire
di come fare a capire
di alti
di bassi
battiti del cuore
fasi della luna
e ritmi della terra
di intelligenza
di intermittenza
si vive di danze
di ballo sociale
di una promessa
di un faccia differente
di mediocri incontri
di bellezze
di profumi ardenti
di accidenti
rotolando si gira, si balla
si vive, si fa festa
quella, questa
si picchia forte col piede
nella danza
e si sbaglia il passo
si vive di fortune raccontate
e di viaggiare
e si cammina stanchi
è lavoro
è opposizione
è corruzione
si vive di lenta costruzione
e di tempo che ci inchioda
e di diavoli al culo
di fianchi smorti
di fuochi desiderati
si vive di pane
di speranza di bere
un vino buono per l'estate
rotolando si vive
di discorsi leggeri
cori
di maschere notturne
canto e discanto
e giù divieti
e oli sulla pelle
e sorrisi di fantasmi
e fantasmi fotografati
e giù campane annuncianti
si vive di sguardi fermi
di risposte folgoranti
di lettere partite
che aspettiamo in cima al mistero
di essere così soli.

Di questo si vive
e di tant'altro ancora
che inseguiamo come i cani
respirando dal naso
per finire invece
ancora sorridenti, ancora abbaianti
di un dolore a caso.

Tu lo chiami amore e non lo vedi
eppure lo chiedi
col falso pudore che ha
chi provoca l'amore e non ne da
tu che dici amore in quale amore credi
tu in punta di piedi
che vegli la tua libertà
se c'è amore non è te che prenderà.

Io so soltanto che con te ho aspettato
qualche cosa che non è arrivato
ma stare a corto di pazzia
mi toglie l'allegria, la voglia
di mandare il sangue al cuore
di mandare sangue al cuore
io so soltanto che con te ho aspettato
e che il tempo mio non è bastato.

Ma la casa del serpente ha i suoi colori
il sole ne sta fuori
non sfiora la fragilità
di chi fa della paura una sua serenità.

Io so soltanto che con te ho aspettato
qualche cosa che non è arrivato
ma stare a corto di pazzia
mi toglie l'allegria, la voglia
di mandare il sangue al cuore
di mandare sangue al cuore
e la casa del serpente avrà sempre il suo colore.

Io so soltanto che con te ho aspettato
qualche cosa che non è arrivato.

Io so soltanto che con te ho aspettato.

***********************************************************************

Eccoti qui! Era da tempo che cercavo questa canzone e pur non sapendo della sua esistenza, era lei che volevo ascoltare...

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno che hai voglia ad aspettare
un tempo sognato che viene di notte
e un altro di giorno teso
come un lino a sventolare.

C'è un tempo negato e uno segreto
un tempo distante che è roba degli altri
un momento che era meglio partire
e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C'è un tempo perfetto per fare silenzio
guardare il passaggio del sole d'estate
e saper raccontare ai nostri bambini quando
è l'ora muta delle fate.

C'è un giorno che ci siamo perduti
come smarrire un anello in un prato
e c'era tutto un programma futuro
che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura
che prima o poi ci riprende
perché c'è tempo, c'è tempo c'è tempo, c'è tempo
per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove
e da un anno non torno
da mezz'ora sono qui arruffato
dentro una sala d'aspetto
di un tram che non viene
non essere gelosa di me
della mia vita
non essere gelosa di me
non essere mai gelosa di me.

C'è un tempo d'aspetto come dicevo
qualcosa di buono che verrà
un attimo fotografato, dipinto, segnato
e quello dopo perduto via
senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata
la sua fotografia.

C'è un tempo bellissimo tutto sudato
una stagione ribelle
l'istante in cui scocca l'unica freccia
che arriva alla volta celeste
e trafigge le stelle
è un giorno che tutta la gente
si tende la mano
è il medesimo istante per tutti
che sarà benedetto, io credo
da molto lontano
è il tempo che è finalmente
o quando ci si capisce
un tempo in cui mi vedrai
accanto a te nuovamente
mano alla mano
che buffi saremo
se non ci avranno nemmeno
avvisato.

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno più lungo per aspettare
io dico che c'era un tempo sognato
che bisognava sognare.

Il motore del sentimento umano
Non lascia indirizzo né traccia
Cara la mia bella faccia da straniera
E per di più l'amore che si finge
È tutto seme di gatto
Lacrime e saliva leggera.

Tu sei così bella
Che dovresti scappare subito
Partire ora
Che profumi di cose vive e di buono
C'è musica dura intorno per certi angeli
E perfino per te.

Che vengo al tuo santuario
Come uno di quei ragazzi da marciapiede
Che la notte si domandano la trama del cielo
Coi loro occhi abituati al buio
Dei viali vuoti.

Siamo stanchi d'aver mentito e dove lontano vivo
Le carezze guariscono ogni male
Spediscimi le parole che ti dovrei dire
E giuro che le imparerò.

Che tempo è questo
Che tempo
Che strada e che ora del giorno è.

E quali parole servono oggi
A chi non sa scrivere che lettere d'amore
Quali passi di poeti e loro piogge e solitudini
Piegherebbero il tuo sguardo e il tuo tempo ancora
Verso me.

Il motore del sentimento umano
Non lascia indirizzo né traccia
Non lascia indirizzo né traccia

Il bell’articolo di Beppe Sebaste pubblicato all’interno dell’ultimo inserto domenicale di «Repubblica» e dedicato all’arte di trovare le cose nonché alla paura di perdere se stessi, ci porta a visitare i “magazzini della dimenticanza” fondati su quegli oggetti smarriti (nella loro più corretta accezione di oggetti trovati) che scontano il prezzo di certa frettolosa disattenzione e di una continua (e spesso involontaria) opera di rimozione della ridondanza dalle nostre vite. Oggetti capaci di raccontare storie, profili, biografie, di delineare il ritratto dell’anonimato e dar voce a quelle mani stanche che hanno allentato la presa e lasciato andare.

Non manca – l’autore – di sottolineare il fascino letterario di quello smarrirsi, che rispetto al perdersi pare quasi conservare la speranza di un riscatto, e sa di erranza urbana, di folla e stordimento, di un avanzare ondivago e ad ogni passo più dimentico, anche di sé.

E di ricordare il Caproni postumo e più pertinente, rammentando come il verbo latino amittere sottintenda la possibilità della perdita e di conseguenza l’impossibilità del possesso: res amissa sono le cose che si son lasciate cadere, andar via, scivolare di mano, cose di cui si perdono contezza e memoria, finendo per dimenticarne la collocazione nello spazio, ma anche la stessa natura e sostanza. E questo nonostante la premessa di una loro intrinseca preziosità e il presupposto di una amorosa custodia.

Oggetti [de]relicti, cose non solo smarrite, ma anche – complice il tempo – che ci si dimentica di aver perduto.

«Si ha l’impressione che questo campionario della Waste Land universale stia per rivelarci qualcosa d’importante: una descrizione del mondo? Un diario segreto del collezionista? O un responso su di me che sto scrutando in queste clessidre immobili l’ora a cui sono giunto? Tutto questo insieme, forse. Del mondo, la raccolta di sabbie scelte registra un residuo di lunghe erosioni che è insieme la sostanza ultima e la negazione della sua lussureggiante e multiforme parvenza».

enjoy life :)