sono il fiore che emana il suo profumo per attirare l’ape che divorerà.

E la bramosia di uno sguardo che possa attraversarmi,

un abbraccio che distaccato da qualunque corpo

possa essere solo calore,

stringe nel mio petto una morsa che mozza il fiato.

Ogni cosa si posi sul mio corpo

verrà dilaniata e distrutta dalla mia mente,

annullata e privata di ogni qualità umana.

Dimenticherò.

E’ la pelle che non dimentica mai.

Non sarà che una bestia nel sentiero sbagliato,

il ricordo annerito di un tremendo errore.

E’ allora che domando la grazia,

la possibilità di essere preservata

da qualunque impuro atto

che la mia mente dovrà lottare e vincere.

Domando la carestia,

l’aridità delle sabbie desertiche,

uno scrigno rotondo dal colore del vetro

da mantenere al sicuro

da mantenere luminoso.

Vorrei divenire anima informe.

Maledetto involucro che non sa imparare la saggezza,

e nella sua ingenuità lasciva

mi trascina

e mi relega

nel mondo dei folli.

Una cosa dovete concedercela, però: noi uomini siamo pronti a fare anche i sacrifici più estremi, per la donna che amiamo veramente. La mia amica M., ad esempio, è più che fortunata.

Lei è un mito: straniera chic, elegante con intelligenza, piena di cultura, impegnata nel sociale. E disinibita. Non ha nessun problema a parlare di sesso, ma lo fa senza alcuna volgarità o esagerazione, con la stessa naturalezza con cui ti parla del tempo o dell'ultimo libro che ha letto. Un minuto prima parli di politica internazionale e il secondo dopo ti racconta tutte le pratiche che le ha insegnato il suo primo partner. Imperturbabile.
Qualche tempo fa l'ho ospitata in casa mia nella tappa romana di uno dei suoi soliti viaggi in giro per il mondo. 
Eravamo lì in camera, ad aggiornarci sulle relative vicissitudini e traversìe, quando a un certo punto mi fa:

"Però devo cercare di convincere il mio ragazzo a togliersi i peli..."

Così, come se nulla fosse. Ma lei non parla mica di una ceretta totale, macché. Lei parlava di quei peli lì, che si trovano lì. Avete capito, no? Come lo chiamate voi? Sul coso. Mi spiega anche perché:

"Voi maschi state sempre lì a chiedere pompini, e a noi non è che dispiaccia farli. Anche a noi piace ricevere il sesso orale, però ci facciamo la ceretta accorciamo il pelo, ci sistemiamo... perché voi non dovreste fare lo stesso? Perché non ci rendete la cosa più piacevole? Sono stufa di fare sput sput."

Chiaro, lineare, ovvio. Un discorso che non fa una grinza. In effetti, non è propriamente la cosa più erotica doversi fermare durante l'atto per togliere dalla bocca quel fastidiosissimo pelo superfluo così gentilmente mollato dal vostro partner. C'è di meglio, nella vita.

Roberta, invece, non la pensa così. Lei, moretta, ventenne, romana, ultimo acquisto del centro estetico da cui mi servo di tanto in tanto, preferisce il maschio peloso.
"A me l'uomo completamente glabro non piace" mi dice torturandomi la schiena con strisce e cera calda, facendo seguire la frase da un eloquente moto di ribrezzo (brividi inclusi). "Il ragazzo mio è peloso il giusto, e me piace così". De gustibus, dicevano gli antichi. Meglio così: in effetti, a me l'uomo tutto senza peli sa un po' di viscido.

Però io una domanda ve la faccio lo stesso, a voi donne: se non ci fosse una via di mezzo, se non ci fossero sfumature, poste di fronte alla scelta cosa vorreste? Il pelosissimo abominevole uomo delle nevi, o la liscissima anguilla saponata degli abissi?

Quanto me piacerebbe saltare di palo in frasca...

Beata lei!

Per alcuni è un dramma.

Macché: dipende dal quarantenne.

...beh evidentemente non è mai stata/o innamorata/o di uno dotato.

penserai di essere stato vergine fino ad ora.

Mi scuso con loro,mi allontano, vado in bagno.

Busso, sembra libero.

Entro.

Loro si toccano freniticamente.

mi vedono e continuano.

Io immobile.

Loro sorridono.

Io "rosico". Deglutisco.

Sorrido e vado via.

Complimenti a mamma (su papà stendiamo un velo pietoso).

E due macchine da guerra nel letto.

Chi tardi arriva, male alloggia.

Macché: più tardi "arriva", meglio è.

Tenendo conto che faccio questi pensieri ormai da un po', credo di aver battuto il kamasutra.

La questione adesso è... fare diventare il tutto realtà.

E, soprattutto, dirgli di prepararsi atleticamente.

O meglio, quelle 6 ore lì.