Já sinto saudade, mesmo estando aqui
Dos momentos todos que sorri
Dos instantes que fizeste-me feliz
De ter estado aqui

Já sinto saudade, mais que tudo
De poder te admirar e me apaixonar
De em teus olhos cristalinos me refletir
E em teu oceano de magia submergir

Já sinto saudade dos cantos teus
Uma imensa orla de notas flutuantes e cantantes
Escritas nas ondas do ar...
Escritas na briza do mar...

Já sinto saudade do Sol quente
De toda essa gente diferente
De toda a mistura de sotaques típicos
Sinto sim, a distância chegando...

Já sinto saudade do seu tocar...
Mais e mais, do teu beijar.
Sinto saudade do teu abraçar
O doce acariciar
O simples conversar
Saudade do teu morder e do beliscar...

Já sinto saudade do mero pisar
O tenro e calmo andar e festejar
O terreno e o sereno
O fruto da Terra, minha

Já sinto saudade de todas as coisas
E de tudo e de todos
Mas, mais do que todas elas, sinto saudade do impossível
Do que nunca tive.
Do que nunca terei.

Já sinto, simplesmente, saudade de você...

--

São Luis, 25 de julho de 2008
22h23min

Honorato, de pouca fala e poucos gestos. Olhar manso, e desinteressado.

Pai de cinco filhos. Homem cuidadoso, de poucas carícias, e de muita firmeza. Trabalhador exemplar.

Esposou Dona Julieta quando ela tinha apenas dezesseis anos. Foi um pedido do pai da moça, que ele aceitou com prazer, pois era a filha mais bonita do Seu Lucindo. Tornou-se um marido zeloso, de muita atenção e respeito.

Nada poderia ser dito em desabono ao Senhor Honorato Oliveira. Proprietário de pequena porção de terra nos cafundós de Guaxupé, que pagou com sacrifício e muito suor.  Neste espaço montou roça de milho e feijão, construiu sua casinha e constituiu família. 

Viveu  sempre discretamente sem muitos amparos, e sem nenhum luxo. Suas roupas velhas e puídas pareciam ser as mesmas há anos.

Conheci esse sitiante, por acaso:

Era um novembro calorento. Eu estava em viagem  pelo interior de Minas Gerais, quando meu carro sofreu uma pane. Lugarzinho inóspito, e poeirento. Estava faminta, cansada, e sem nenhuma perspectiva de socorro naquele fim de mundo. Foi quando apareceu esse homem simples, montando um velho e caquético cavalo marrom, de raça desconhecida.   Ele estancou diante de mim, me olhou como se eu fosse um ser de outro planeta, fez uma reverência  com a cabeça enquanto tirava o chapéu em forma de respeito, e balbuciou um cumprimento quase inaudível.

Tomando conhecimento do meu problema,  propôs-se prontamente a buscar ajuda.  Disse, e saiu.

Não acreditei que alguma ajuda viria por intermédio dele, mas só tinha isso.

Esperar era a única saída.

Já estava começando a escurecer, e os insetos tomavam conta do silêncio, quando pude ouvir ao longe o ruído de um motor.

Fiquei eufórica!

Era O Nando, o mecânico da cidade. E junto com ele, o Seu Honorato em sua montaria me trazendo uma garrafa de água e uns sequilhos.

Meu veículo foi guinchado para a oficina, e dentro dele, eu.

E o incansável Honorato ao lado do guincho.

O carro ficou com o Nando para consertar. E eu ganhei uma simpática hospedagem na casinha do Seu Honorato e sua família.

Embora cansada, fiquei até muito tarde tagarelando com eles. Contei como eu vivia e o que eu fazia para ganhar a vida.   Lembrei algumas piadas e rimos muito. Os meninos tinham muitas histórias engraçadas. Comemos uma  saborosa galinhada, cozida com mandioca e cravos da índia, preparada por Dona Julieta que, muito prestativa, fez questão de cozinhar um arroz fresco colorido com açafrão, feijão com miúdos de frango, e salada de alface. Orgulhavam-se em contar que tudo que comíamos ali era fruto do trabalho deles.

Quando o Nando veio trazer meu carro, senti uma pontinha de tristeza em sair de lá. Nos despedimos, trocamos endereços e deixei meu telefone para contato.

Parti imaginando que nunca mais nos veríamos, e isso me incomodava.  Mas me sentia realizada por ter conhecido pessoas tão verdadeiras.

Fiquei três dias com a família e pude aprender muito sobre como viver bem com o que se tem.

No Natal, enviei-lhes um cartão  e uma carta de sincero agradecimento.

Não esperava que me escrevessem, pois nem gostavam muito de falar.

Depois de alguns cartões e cartas contando a minha volta e a venda do meu carro, dona Julieta me escreveu umas linhazinhas tortas, mas com muito sentimento e pureza. Ela contou que o Fernando, filho mais velho, ia se casar em breve, e que Seu Honorato mandava lembrança. E revelou que ele não sabia ler e escrever.

Fiquei feliz por ter recebido notícias.

Voltei lá alguns meses depois para o casamento do filho, e levei muitos presentes para todos.

Seu Honorato vestiu seu velho e bonito paletó de linho azul-marinho, que há muito guardara como símbolo de sua juventude vaidosa. E dona Julieta usou o vestido novo que eu lhe presenteei.

Deixei a casa deles no domingo, e de novo com a triste impressão de que não mais os veria.

Talvez eu estivesse enganada. Talvez eu os visitasse no Natal seguinte.

Mandei carta de agradecimento, e não sei se receberam.

Mandei mais um cartão no Natal do ano seguinte, mas não recebi nenhuma linha.

Sei que eles estão lá naquele sitiozinho pobre,  cheio de vida e carinho.

Eles sabem que estou aqui em São Paulo em labuta constante, e que penso neles.

A distância nos calou, truncou nossas falas, e nos separou pelo resto de nossas vidas.

ilustração do site. ovelhas. de raphael.

Versos coloridos,
escondidos detrás de aquello
que dicta el corazón.

Se abre fiel,
ferviente latido
inequívoco a sabor.

El golpe es contradictorio,
certero
gracias a su amable favor.

Poesia pública,
Poema estatal.
Público ou não público,
Onde estarão?

Cláudio Guilherme Alves Salla

Enlaces de propósitos nas existências,
hedonismos e incumbências,
murmúrios de plenitude nas taciturnidades,
relampejos insubmissos das vontades,
aromatizações de brisas intermitentes,
e nos céus bradem auroras incandescentes.

Deambulações pelas esbeltas maresias,
prazeres de afogamento de fastidiosas nostalgias,
nos rumos de satisfação se adornam as consciências,
em orgias e sapiências,
nas pétalas se avultam vivências,
e a Lua para sempre memorizará as suas existências.

As frondosas espiritualidades se exponenciaram,
tais fragrâncias e vislumbres se consumaram,
metamorfoses de rebelião libidinosa,
em núncios de uma epopeia esplendorosa,
explosividades de implosão,
na Lua se manteve a serenidade da exaltação.

Em lirismos se invocaram as espiritualidades,
surgidas em catadupa de vivacidades,
em pétalas infinitas se exponenciou,
em êxtase de fogosidade se presenciou,
aos requintes dos sorrisos se entregaram as consciências,
no nirvana dos corpos e mentes em eternas complacências.

E a Lua se manteve observadora,
no ditirambos de pétalas de existência emancipadora...

Por: BM Resende

Esta respuesta es muy amplia, por que significan cosas diferentes en situaciones diferentes.

En ocaciones han sido desbordantes y elegantes demostraciones de ocurrencia e imaginación, ponerme a mi misma en una situacion y escribir partiendo de eso, como el poema de la chick embarazada "En su vientre llevaria los restos de su amor", esos provienen de los juegos mentales que hago cuando oigo canciones, veo peliculas o la tele y cuando leo libros u otros poemas.

Aveces es solo desear algo con todo el corazon y sumergirme en un mundo de fantasias creadas a mi medida, fantasias que puede ser tener una relación que no tengo, o simplemente imaginarme a mi misma en el mundo de Anastasia la musa del sol, estos son de los que mas disfruto por que por medio de ellos puedo moldear el mundo a mi manera y crear algo de mi mente y mis deseos, que ademas, puedo leer despues para seguir soñando.

En ocaciones he escrito para despejar mi mente, o para tratar de explicar en un papel cosas que me pasan, que pienso o que siento, la mayoria de esos poemas no estan publicados, ni siquiera terminados... los uso para ordenar mis ideas, y los que han podido ser concluidos con exito, son de verdad eso, un exito para mi.

Algunos poemas son muestras puras y sinceras de amor, son toda la dulzura que hay en mi corazon cuando siento que va expolotar, cuando me doy cuenta de cosas maravillosas que tengo en la vida y quiero gritar en mis versos lo feliz que soy, estos poemas también abundan, por medio de ellos expreso lo que siento, lo que quiero y lo que amo.

Los de despecho, en realidad son solo expresiones de dolor, significan para mi la catarsis de una agonia cuando esta a punto de estallar, el desahogo del dolor, la confusión y la inconformidad con alguna situación, la mayoria de estos poemas significan la cuarta parte de lo que en realidad se ha escrito en ellos, por que tengo una fuerte tendencia a potencializar el dolor, sobre todo cuando lo estoy escribiendo, por que ademas esos momentos de desesperación pueden llegar a darme expresiones vivas y profundas de ese sentimiento lo cual me parece maravilloso como pieza literaria.

Los cuentos, los hago por pura diversión y entretenimiento, es como volver a sentarme en el corredor frente al patio y volver a jugar con las muñecas.

Hay tantos pero creo que esas son las categorias mas grandes y significativas.

Por que no me dedico a escribir:

Esa es una pregunta retorica erronea. Por que si me dedico a escribir, lo hago todos los dias, en servilletas, en libretas que tengo por toda la casa, pienso en poemas cuando me estoy bañando cuando estoy lavando los platos, escribo en mi blog casi a diario y ademas tengo el ordenador lleno de poemas sueltos que escribo bastante seguido, si me dedico a escribir lo hago a menudo, un dia serán publicados, y por eso no he parado desde que descubri que amaba hacerlos y además no era tan mala escribiendo.

Por que no estudié letras:

Por que pense que tenia miedo de seguir mi sueño, por que me deje llenar la cabeza de ideas que me martillaban a diario y me recordaban que soy buena en muchas otras cosas en las que podia ganar mas dinero. Y la desición que tomé cuando comencé a estudiar mercadeo, lo cual también me hace felíz, fué que para escribir no necesitaba ir a la universidad, probablemente si un par de clases de literatura por que no tengo toda la cultura literaria que me gustaria, pero la elegancia de las letras no las dan las clases que uno recibe sino el talento nato que se trae en la sangre. No quiero ser una profesional escribiendo, eso solo se logra con estudio. Lo que quiero ser un Artista escribiendo, ESO solo se logra con pasión.

Ahora me doy cuenta que no dejé mi sueño por no estudiar letras, el sueño lo dejaria si dejara de escribir, lo cual no puede pasar, por que tendria que dejar de sentir y dejar de pensar para dejar de hacerlo.

There's my answer, that was easy.

PS. Digale a una escritora egocentrica que escriba sobre sus poemas, y estos serán los resultados.

LLegó por la línea del río ,
de lejos ,
menguada apariencia
al opulento camino ,
casi un junco más
al agua
y a los aires fríos .
Nadie lo esperaba
a la entrada del pueblo ,
lo vió sólo alguno
y tampoco se supo
por qué vino ,
a nadie habló ,
sólo cruzó por el polvo
extraño
y con paso cansino .

Silueta

Anclada sobre la luz filosa del camino ,
una mujer , sola ,
silueta negra ,
detalle de mediodía ,
faz vencida al aire ardiente ,
sola ,
una gota de tierra
en la polvareda ,
en la opacidad de las piedras ,
sola sobre el camino
y en el cielo
resbalaba el día .

Nostalgia

¿En qué pulcro , océano y vasto
se ocultan tus manos ebrias
para existir y soñar ?

Días ya te enterraron ,
años que sobran tus hábitos ,
enfangados sucesos , hay sólo ,
y estos túmulos vanos
que no alcanzan para amar .

Estos poemas nostálgicos son antiguos , en la actualidad no tengo nostalgia alguna o tal vez sólo las tenga menores como una del mar u otra retórica de la libertad plena ...

Cierra los ojos. ¿Escuchas las risas de los niños, recuerdas tu flaqueza para no enfrentarles, rememoras lo sufrido?

Jamás te has quejado, jamás te has hecho una mártir, jamás los has perdonado.

Ahora es diferente, ahora las cosas han cambiado.

Nadie se reirá de ti sin recibir una décima parte del dolor que te han infringido. Infelices, bastardos, no tienen derecho.

Te ven como un demonio, ¿dónde está su sonrisa, su compasión, su simpatía? No las encuentran, antes de les claves la daga.

No permitirás más bromas de las que te han hecho, degollarás al inconsciente que dañe a tu gente. ¿Qué clase de persona serías si lo permitiras?

Quieres ser fuerte, para ti, para todos en los que te has visto reflejada, quieres dejar de recordar con rabia. Pero no funciona, aun sientes la impotencia llevándote a las lágrimas, aun está esa maldita espina picando tu corazón.

Levántate y mírate en el espejo, piensa que ya no tendrás el mismo miedo que ayer cuando veas las cicatricas. Todas están ahí, visibles e invisibles, profundas y molestas, signos de tu debilidad.

Lo haces cada mañana, con un poco de aprensión, esperando. No van a desaparecer, ya lo tienes asumido, y no eres tan tonta para creerlo. Aguardas pacientemente ese pensamiento de aliento, al que te metes en la cabeza a base de mucho esfuerzo.

Zancadillas para evitar que rías. Golpes para truncar tu dicha. Apuñaladas que han cortado durante demasiado tiempo tu sonrisa. No, no esperas que se vayan al verte.

Mañana, te dices, la aversión habrá desaparecido y finalmente podrás hacerlo. El temor será cosa pasada, desconocerás la tristeza, te regodearás, al combatir nuevas penas, en que tú has pasado por cosas horrendas y has sobrevivido.

Quizá te enorgullezcas incluso, en silencio humilde lo que has hecho. Mañana, finalmente, no valdrá la pena decirte que has caído.

Mañana te dirás finalmente, sin querer reconocimiento alguno, asimilándolo como verdad absoluta, el corazón aceptándolo mansamente y creyendo en eso, que ya no importan las caídas. Lo importante, te dirás, es que te has levantado.

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Este poema está dedicado a una amiga que quiero un montón. No voy a decir el nombre, pero espero que ella se dé cuenta de lo que pretendía.

Vivo por vivir sabiendo que aun no tengo destino

Sueño por soñar pensando q lo tendre…..

Me siento sola …..o muy acompañada

Lleno vacios ,con gente q no es para mi

No soy tan poco para autodestruirme

Ni mucho para hacer lo que debo.

Vivo en el pasado por miedo al presente

Sabiendo q no tengo futuro.

 Pero vivo…..

En el dilema de todos los que no hacen nada.

Pero viven sabiendo q tienen algo q hacer,pero no saben que es.

Era uma mosca azul, asas de ouro e granada,
Filha da China ou do Indostão.
Que entre as folhas brotou de uma rosa encarnada.
Em certa noite de verão.

E zumbia, e voava, e voava, e zumbia,
Refulgindo ao clarão do sol
E da lua — melhor do que refulgiria
Um brilhante do Grão-Mogol.

Um poleá que a viu, espantado e tristonho,
Um poleá lhe perguntou:
— "Mosca, esse refulgir, que mais parece um sonho,
Dize, quem foi que te ensinou?"

Então ela, voando e revoando, disse:
— "Eu sou a vida, eu sou a flor
Das graças, o padrão da eterna meninice,
E mais a glória, e mais o amor".

E ele deixou-se estar a contemplá-la, mudo
E tranqüilo, como um faquir,
Como alguém que ficou deslembrado de tudo,
Sem comparar, nem refletir.

Entre as asas do inseto a voltear no espaço,
Uma coisa me pareceu
Que surdia, com todo o resplendor de um paço,
Eu vi um rosto que era o seu.

Era ele, era um rei, o rei de Cachemira,
Que tinha sobre o colo nu
Um imenso colar de opala, e uma safira
Tirada ao corpo de Vixnu.

Cem mulheres em flor, cem nairas superfinas,
Aos pés dele, no liso chão,
Espreguiçam sorrindo as suas graças finas,
E todo o amor que têm lhe dão.

Mudos, graves, de pé, cem etíopes feios,
Com grandes leques de avestruz,
Refrescam-lhes de manso os aromados seios.
Voluptuosamente nus.

Vinha a glória depois; — quatorze reis vencidos,
E enfim as páreas triunfais
De trezentas nações, e os parabéns unidos
Das coroas ocidentais.

Mas o melhor de tudo é que no rosto aberto
Das mulheres e dos varões,
Como em água que deixa o fundo descoberto,
Via limpos os corações.

Então ele, estendendo a mão calosa e tosca.
Afeita a só carpintejar,
Com um gesto pegou na fulgurante mosca,
Curioso de a examinar.

Quis vê-la, quis saber a causa do mistério.
E, fechando-a na mão, sorriu
De contente, ao pensar que ali tinha um império,
E para casa se partiu.

Alvoroçado chega, examina, e parece
Que se houve nessa ocupação
Miudamente, como um homem que quisesse
Dissecar a sua ilusão.

Dissecou-a, a tal ponto, e com tal arte, que ela,
Rota, baça, nojenta, vil
Sucumbiu; e com isto esvaiu-se-lhe aquela
Visão fantástica e sutil.

Hoje quando ele aí cai, de áloe e cardamomo
Na cabeça, com ar taful
Dizem que ensandeceu e que não sabe como
Perdeu a sua mosca azul.

Machado de Assis

Mais de Machado de Assis

By: Áulus Silva

Por una risa en el que más da
otra sonrisa fugaz
desprendiéndose natural
de mi, de si, por algo que expresar.

Su secreto yace en su espontaneidad,
el corazón en el aprendizaje
de no saber, desaprender
... y comenzar a navegar.

El poeta ha salido.

Será sólo un momento,
ha dejado las ventanas abiertas:

La arista de una estrella
dormida en la cama aún tibia.

Una jaula sin puerta ni barrotes
cuyo pájaro voló una tarde de hace tanto.

Los andamios del corazón a medio montar
hacia la pared de unos nombres.

La oquedad del aire
donde habitó su sorpresa.

La estela del silencio
buscando su palabra.

El resplandor de las dudas
cavando en sus preguntas.

Todo dispuesto a seguir existiendo
cuando vuelva quien creemos no está,
o cuando aprendamos a ver
a quien nunca se ha ido.

(De La vida en ello.)

LA HUELGA

Dejando atrás nuestras diferencias
(y nuestras experiencias)
nos declaramos desde ahora los poetas
en huelga de versos caídos.
Ya no queremos el estéril territorio de la Luna
entregado por piedad a nuestra tutela.
Exigimos que en la cama de Goethe
los jóvenes forniquen,
que se organicen excursiones gratuitas
al purgatorio de Alighieri.
Que Sor Juana sea nombrada
persona non grata en los conventos.
Amenazamos con dejar sin despedidas los andenes,
sin eternidades los desdenes,
sin mil y una noches los harenes.
Si no se atienden nuestras exigencias
no quedará constancia alguna
de que una vez el mar tuvo crepúsculos.
Tienen de plazo
hasta que las oscuras golondrinas vuelvan.
Lo más terrible, de momento
nos lo guardamos:
Huelga a la japonesa,
si no claudican.

(De La poética del fakir.)

POEMA DE AMOR BUSCA

Poema de amor busca mujer:
sin límites de primaveras,
pero de pocos otoños.

Buena salteadora de tristezas.
Apostadora de vez en cuando a lo perdido.
Vacunada contra lo imposible.

Imprescindible sonrisa a manos llenas.
Se valorará capacidad de confidencia.

Abstenerse corazones de oro,
damas de respetables costumbres,
princesas de torneadas almenas.

Se ofrece:
despacho propio en estos versos
con vistas a un aguacero de dudas.
Sueldo ninguno, pero comisión en los sueños.
Inmediata incorporación a la complicidad.

Interesadas entrar sin llamar
no sin antes haber quemado
todo tipo de referencias.

Poema de amor busca nombre de mujer.

(De Simple condicional.)

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Pedro Flores (Las Palmas de Gran Canaria, 1968). Obra poética publicada: Simple condicional (1994), Memorial del olvido (1996), El ocio fértil (1998), Nunca prendimos París (1998), El complejo ejercicio del delirio (1998), La poética del fakir (1999), Diario del hombre lobo (2000), Treinta maneras de volver a Ítaca (2003), Con la vida en los talones, antología poética 1992-2002 (2003), Poema de Eva en diez tiempos (2004) y Memorias del herrero de Nod (2008).

Ha de llegar el día

en que todos hablemos un idioma.

Todos el mismo idioma.

Todos como al principio,

antes de que la ira de Yaveh considerara una montaña

unos granos de arena amontonados

por la fuerza infantil de unas criaturas

tan débiles, tan frágiles, tan torpes.

Todos el mismo idioma.

Vuelta sosiego ya la ira del Altísimo.

Terminado el castigo de Babel,

esa cruel condena

por la que un hombre dice “Bendito el pan de trigo”,

y su vecino entiende “Maldito tú, enemigo”.

Todos el mismo idioma: romance de paisanos

que negocian, relatan,

buscan trabajo, amante, hacen deporte…

y nunca entienden “¡Muerte!”

cuando el vecino ha dicho “¡Suerte!”.

Fin de Babel. ¡Gracias, Yaveh!

Do peito de um carioca,
Que resolveu que não lhe cabe mais
Falar dos seus As...

Diz-me que manda a razão

Pra algum outro proibido lugar.

E juro que nem eu sei
Se lá ela há de ficar.

Pois nunca ouvi viv’alma que
Entre o céu e o inferno
Conseguisse deixar esses dois opostos no
Mesmo lugar.

E com o A..., toda a loucura pode acordar
Mesmo que apenas seja algo pra enganar
O talvez similar, vai cantar.

E isso, em outro momento poderia revelar
Mas sem os floreios belos, que o A...

É apenas mistério dos nossos afobamentos.

Então só me basta recordar

O velho Poetinha  que diria: SARAVÁ!

E pediria benção a esse

Que sem querer acabou de nos revelar

Que ter A... é diferente de ser A...

Por que al verte no hay mas vida que no seas tu

Por que sentirte asi no seas mio me hace feliz

Por que por el hecho de sentir me haces especial

Por que sin ti no tiene sentido escribir.

Dame razones para no amar como amo

Como te amo sin que me ames

Para no esperar a diario ver tus ojos

Y sentirme feliz,para no llorar de desilusión

Si para mi vales la pena.

Tan solo espero llorar de felicidad

Verte a los ojos y ver lo mismo que ves en los mios

Cojerte la mano y caminar con mariposas

 acabando con un beso que queme el alma.

Solo me apena la realidad

 que en mi cabeza se pasea

Murmurando las verdades que mi corazon ignora

Y ke mas de uno a dicho en mi oido.

Me duele levantarme y saber mi realidad

Pensar en ti sin mas vida

Solo la resignacion me acompaña

Cuando el mismo amor se va…..

entre a tensão de mudanças e de origens

cobra-se a mudança da origem.

como mudar o caos da virgem?

nela não há céu, tampouco inferno;

não há terra, tampouco mar!

Ela é simplesmente caos:

abismo nebuloso que me faz vagar

como força misteriosa

moldada entre vazios diásporos.

e assim, filho do caos da virgem

vou-me originando em cada verbo

sem pressentir que em cada verso

pretendo transgredir a virgem

num poema feito de versos noviços

pensando rasgar o abismo

da virgem em palavra que me pariu poeta

poeta sem terra, nem céu!

poeta sem inferno, nem mar!

[...]

poeta do caos!

What can I hold you with?
JORGE LUIS BORGES
“Two English Poems"

1
Aquí está el sol con su único ojo, la boca escupefuego que no se hastía de calcinar la eternidad. Y como un rey vencido, observa desde el trono la dispersión de sus vasallos. A veces impregnaba de luz el cuerpo amado. Hoy se limita a entrar por la ventana para decirte que ya dieron las siete y tienes por delante la expiación de tu condena.

2
El día que cumpliste nueve años levantaste en la playa un castillo de arena. Sus fosos se llenaron de agua mar, en sus almenas ardió la eternidad del sol, sus patios fueron incrustaciones de coral y reflejos. Los extraños se acercaron para mirar tu obra. Saciado de escuchar que tu castillo era perfecto, volviste a casa lleno de vanidad. Pasaron ya doce años desde entonces. A menudo regresas a la playa; intentas encontrar restos de aquel castillo. Acusan al flujo y al reflujo de su demolición. Pero no son culpables las mareas: bien sabes que alguien lo abolió a patadas —pero algún día el mar volverá a edificarlo.

3
En el último día del mundo dirás su nombre, simple y perfecto como ese instante que la trajo a tu lado

4
Sueña el mar. El alba enciende las oscuras islas. Zozobra el barco anegado de soledad. En la escollera se dilata la noche.

5
De algún tiempo a esta parte las cosas tienen para ti el sabor acre de lo que muere y de lo que comienza. Áspero triunfo de tu misma derrota, viviste cada día en la madeja de la irrealidad. El año enfermo te dejó en rehenes algunas fechas que te cercan y te humillan, algunas horas que no volverán pero viven su confusión en la memoria. Empezaste a morir y a darte cuenta de que el misterio no ha a extenuarse nunca. El despertar es un bosque en donde se recupera lo perdido y se destruye lo ganado. Y el día futuro, una miseria que te encuentra a solas con tus pobre palabras. Mírate extraño y solo, de algún tiempo a esta parte.

JOSE EMILIO PACHECO

--
Carlos Drummond de Andrade